Hojas muertas crujen entre la hierba,
grises como la tierra...
Danzan al compás del viento, y en su carrera llegan al río,donde ahogan su último aliento.
Como hojas muertas,mis pasos llegan
aplastando la floresta, y el grito cansado de la lejana primavera.
Llega el invierno,y el pasado otoño es solo un recuerdo,de árboles desgarrados entre ramas que despiertan.
Sigue el río su cauce cercano a la arboleda,donde el tiempo no ha pasado, donde las aguas esperan.
Al Agus
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