827

 

Por el camino

la lluvia arrastra 

las hojas secas.

Al Agus 

826

 

Bajo la sombra

del árbol centenario, 

un hongo renace.

Al Agus 

Fragilidad

 

Me gusta tu fragilidad,
como pétalo a pétalo
tratas de saber si te quiero
con una margarita
en tus manos...

El tiempo es lento y,
las dudas acechan...
porque en cada pétalo
o flor nueva,tus dudas
no tienen respuestas.

Me gusta tu fragilidad,
como diente de león
abatido por el viento,
sembrando sus semillas
en cada pedazo de tierra.

Ya la tarde cae,mientras llueve y,
aún el sol no se cubre,
allá en la distancia ...
en tanto aquí, tú sigues con margaritas
en tus manos,viviendo tu esperanza.

Al Agus 

825

 

Sobre la punta
de las velas del barco,
una gaviota.

Al Agus 

824

 

La oruga espera
sobre la hoja verde,
a la primavera.

Al Agus 

823

 

Canta el sinsonte
en la mañana temprana,
a las flores.

Al Agus 

822

 

A paso lento
la tortuga en la playa,
busca las olas.

Al Agus 

821

 

Hojas al viento
por la vereda llega
un nuevo otoño.

Al Agus

Folhas ao vento
pelo caminho chega
um novo outono.

Al Agus 

820

 

Anocheciendo,
en solitario charco
la luna se mira.

Al Agus 

819

 

Amaneciendo,
en la primera rosa
la esperanza.

Al Agus 

818

 

Agreste orilla,
sobre las rocas quietas
mueren las olas.

Al Agus 

817

 

El viejo abeto,
en el profundo bosque
cambia sus ramas.

Al Agus 

816

 

Los pies descalzos
sobre las hojas secas,
parque desierto.

Al Agus 

815

 

Viento del norte
el crujir de las hojas
bajo los pasos.

Al Agus 

Canción del viaje

 

Recuerdo un pueblo triste y una noche de frío
y las iluminadas ventanillas de un tren.
Y aquel tren que partía se llevaba algo mío,
ya no recuerdo cuándo, ya no recuerdo quién.

Pero sí que fue un viaje para toda la vida
y que el último gesto, fue un gesto de desdén,
porque dejó olvidado su amor sin despedida
igual que una maleta tirada en el andén.

Y así, mi amor inútil, con su inútil reproche,
se acurrucó en su olvido, que fue inútil también.
Como esos pueblos tristes, donde llueve de noche,
como esos pueblos tristes, donde no para el tren.

José Ángel Buesa 

La niña de Guatemala

 

Quiero, a la sombra de un ala,
contar este cuento en flor:
la niña de Guatemala,
la que se murió de amor.

Eran de lirios los ramos;
y las orlas de reseda
y de jazmín; la enterramos
en una caja de seda...

Ella dio al desmemoriado
una almohadilla de olor;
él volvió, volvió casado;
ella se murió de amor.

Iban cargándola en andas
obispos y embajadores;
detrás iba el pueblo en tandas,
todo cargado de flores...

Ella, por volverlo a ver,
salió a verlo al mirador;
él volvió con su mujer,
ella se murió de amor.

Como de bronce candente,
al beso de despedida,
era su frente -¡la frente
que más he amado en mi vida!...

Se entró de tarde en el río,
la sacó muerta el doctor;
dicen que murió de frío,
yo sé que murió de amor.

Allí, en la bóveda helada,
la pusieron en dos bancos:
besé su mano afilada,
besé sus zapatos blancos.

Callado, al oscurecer,
me llamó el enterrador;
nunca más he vuelto a ver
a la que murió de amor.

José Martí
• 

Poema del renunciamienro

 

Pasarás por mi vida sin saber que pasaste.
Pasarás en silencio por mi amor y, al pasar,
fingiré una sonrisa como un dulce contraste
del dolor de quererte... y jamás lo sabrás.

Soñaré con el nácar virginal de tu frente,
soñaré con tus ojos de esmeraldas de mar,
soñaré con tus labios desesperadamente,
soñaré con tus besos... y jamás lo sabrás.

Quizás pases con otro que te diga al oído
esas frases que nadie como yo te dirá;
y, ahogando para siempre mi amor inadvertido,
te amaré más que nunca... y jamás lo sabrás.

Yo te amaré en silencio... como algo inaccesible,
como un sueño que nunca lograré realizar;
y el lejano perfume de mi amor imposible
rozará tus cabellos... y jamás lo sabrás.

Y si un día una lágrima denuncia mi tormento,
—el tormento infinito que te debo ocultar—,
te diré sonriente: «No es nada... ha sido el viento».
Me enjugaré una lágrima... ¡y jamás lo sabrás!

José Ángel Buesa 

Penélope Joan Manuel Serrat

 

Penélope
Con su bolso de piel marrón
Y sus zapatos de tacón
Y su vestido de domingo

Penélope
Se sienta en un banco del andén
Y espera que llegue el primer tren
Meneando el abanico

Dicen en el pueblo que un caminante paró
Su reloj
Una tarde de primavera
Adiós, amor mío, no me llores, volveré
Antes que
De los sauces caigan las hojas

Piensa en mí, volveré
Por ti

Pobre infeliz
Se paró tu reloj infantil
Una tarde plomiza de abril
Cuando se fue tu amante

Se marchitó
En tu huerto hasta la última flor
No hay ni un sauce en la calle mayor
Para Penélope

Penélope
Tristeza a fuerza de esperar
Tus ojos parecen brillar
Si un tren silba a lo lejos

Penélope
Uno tras otro los ve pasar
Mira sus caras, les oye hablar
Para ella son muñecos

Dicen en el pueblo que el caminante volvió
La encontró
En su banco de pino verde
La llamó: "Penélope, mi amante fiel, mi paz
Deja ya
De tejer sueños en tu mente"

"Mírame, soy tu amor
Regresé"

Le sonrió
Con los ojos llenitos de ayer
"No era así su cara ni su piel
Tú no eres quien yo espero..."

Y se quedó
Con su bolso de piel marrón
Y sus zapatitos de tacón
Sentada en la estación

Sentada en la estación

El beso largo

 

Aquella noche
nos dimos un beso largo,
tan largo...
como la noche misma y,
sin embargo
nunca fuiste mía,
a pesar de buscarte
por todos lados,
porque eras
lo que más quería.

Al Agus 

Aniversario

 

Hoy hace un año, justamente un año.
Y llueve como entonces en el atardecer.
Y es una lluvia lenta, tan lenta que hace daño,
porque casi no llueve ni deja de llover.

Mi pena es una pena sin tamaño,
en el tamaño triste de un nombre de mujer,
aunque la gente pasa sin saber que hace un año,
y aunque la lluvia ignora que llueve como ayer...

José Ángel Buesa 

814

 

En la arboleda
el cantar del ruiseñor/
se escucha en el viento.

Al Agus